¡FELIZ 2014!

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POETAS DE FRACTAL EN ZINEXÍN LA RODA

David Sarrión, Javier Temprado, Antonio Rodríguez, Luis Morales, Jaufré Rudel, Andrés García y Matías Clemente.

TODO LO TENGO

Para Carlos Tonky Sánchez, Carmen Pérez y Cecilia Aitena SB

Cuántas veces grité "lo tengo todo"
y cuántas veces viendo mi penuria
rieron los que creían tener algo
cuando nada tenían que valiera.

Yo he llorado ante algunos paisajes,
me ha sido dado entender la música,
leer al Argentino y a su epígono,
he contemplado las ruinas de Roma.

Leí en mi juventud a los filósofos,
he frecuentado poetas y pintores,
tuve hijos que son carne de mi carne
y alumnos que son alma de mi alma.

He escuchado la Pasión de Bach
y la octava de Mahler en Amsterdam,
subí a Santa María del Naranco
y con Cervantes bajé a Montesinos.

He paseado solo por Valencia,
fui feliz un invierno en Lisboa,
he guardado silencio en Camden Town Square,
me caló la tristeza en Budapest.

Sentí en los Jerónimos a Camoens
y en la cripta de Infantes a Quevedo,
paseé por París junto a la Maga,
he comprado un anillo en Porta Rossa...

Charlé en Berlín con Engels y con Marx,
comí un arroz caldoso en Valdeganga,
he regalado marionetas en Praga,
veneré a Garcilaso en la Provenza.

Fui Gustav von Aschenbach en Venecia,
volví a la infancia en la cripta de Asís,
conferencié sobre el Quijote en Marbug,
leyeron mi Chirbes en Buenos Aires.

Cuanto he podido he amado sin reservas,
con su amistad me enaltecen mis amigos,
no sé qué son ni el odio ni el rencor,
alguien me hizo notar que siempre sonrío...

Vivo. Tengo un amor. Todo lo tengo.

IDEA

Languidece la tarde entre silencios
y casi ajeno a todo cuanto existe
me alejo con dulzura de este mundo,
en paz y sin saudades de origen fosco.

Solo busco la idea a la que darme
sin reservas, sin miedos, por sí eterna
y mía en cada instante de la vida,
compañera perfecta y sosegante.

No te creó mi pensar desficioso
ni tampoco aquel sueño de belleza;
por el contrario, piel y carne y besos

fueron los fundamentos de esta ascesis
que me permite ahora sin materia
navegar calmo el éter de tu vida.

POESÍA EN ZINEXÍN LA RODA 2013

David Sarrión presenta a Javier Temprado, Jaufré Rudel y Luis Morales

David, Javier, Antonio, Luis, Jaufré, Andrés y Matías tras el recital.

FILOSOFÍA / SLOTERDIJK

Dejar de estar
para estar verdaderamente;
morir en apariencia
para vivir;
cultivar la melancolía,
la soledad;
despreciar al prójimo
como a ti mismo;
pasear por el mercado
sin comprar nada;
deber un gallo a Asclepio;
imitar a Diógenes, el perro:
no querer, no sufrir, no alegrarse;
ser atleta, pensador, ángel...

Y finalmente,
tras Husserl y Sócrates,
Platón y Nietzche,
Fichte y Hegel...
volver a la Poesía,
volver a Valery y a Pessoa
¿y a Zambrano?,
volver a la Belleza que nada explica,
que no enseña pero intuye.
Decir a sílabas contadas
"no soy apenas cuerpo",
"no eres apenas cuerpo".
Escucho a Ive Mendes y te amo.

DIOS

Hablábamos de Dios
y se nos escapaba en las palabras
todo el dolor y toda la incerteza
de nuestra propia vida,
arrojada al vacio
sin más bagaje
que la conciencia de estar solos.
Tus labios
y la complicidad de nuestra piel
hallaron la respuesta que buscábamos.

MANOS DE NOVIEMBRE

Hoy recuerdo tus manos

tan heladas, tan blancas,

como esos días fríos de noviembre

en los que vuelve a ser mi compañera

la saudade de ti, de tu piel niña,

de tus besos de niebla,

de tus caricias de agua...

Otro noviembre llega

de aniversarios y celebraciones

plagado, de recuerdos y de ausencias

y yo me refugio de la tristeza

bajo un manto de amor

que me cubre piadoso,

tierno, blanco y sutil como tus manos.

FRACTAL 3.0.

VIGILIA

No es que esté despierto,
es que velo tus sueños
desde la lejanía
para que cuando alboree en tu mundo
cada cosa esté en su sitio exacto:
allí estará el cielo cuando amanezcas
y allí toda la luz
que despertó contigo,
y delante la vida
pidiéndote que ames,
y el camino que harás
lleno de incertidumbres y de dudas.
Y también las palabras
con las que intentarás ordenar el caos
para que correspondan
los nombres y las cosas.
Y, entonces sí, yo te estaré soñando
como tú ahora me sueñas
para que mi vigilia y aun mi vida
sigan siendo posibles

BUENOS DÍAS

Pienso que la cerveza está caliente
mientras que Leonard Cohen
canta una vez más Suzanne
en Spotify.
                Me he liado un Lucky
y suenan las señales de las tres.
Encuentro a los amigos en las redes,
de Bruselas a Buenos Aires,
de Méjico D. F. a Malvín.
Paseé por el centro. Di mi clase.
Pasan los autobuses puntuales.
Nada ha cambiado.
Buenos días que tengas.
Pienso en ti.

Poema recuperado (ca. 1988)

                                                      ¡Intelijencia, dame

                                                                         el nombre exacto de las cosas!

                                                                 J.R.J.

 

 

I

Tristeza.

Universo inteligible. Sólo.

Nombre exacto. Único.

Absoluta.

II

Ausencia.

Alma insomne. Eterna.

Minuto interminable. Parado.

Nada.

III

Presencia.

Deseo indefinible. Mudo.

Apenas arena. Ya.

Tristeza.

IV

Tú.

Tristeza.

V

          Tú.

Presentación del libro EL HIJO PRÓDIGO de Ramón Bello Serrano

Ayer tuvo lugar en el Ateneo Albacetense la presentación del libro de Ramón Bello Serrano. Se trata de una nueva recopilación de sus columnas de prensa, en este caso solamente de contenido literario por lo que a lo largo de sus 350 páginas podemos encontrar todas las devociones, -que no son pocas-, literarias del autor pero muy especialmente la de los grandes padres, como él les llama, Dante, Cervantes y Shakespeare. Pero este libro tiene también mucho de crónica literaria pues no hay autor, acontecimiento o pólemica, sea local, nacional, internacional o histórica, que no aparezcan reflejados en él, cuyo título extraído de la parábola evangélica se convierte en alegoría de la llegada a la madurez y "la vuelta a casa" del autor. Más allá del contenido siempre es un placer encontrar reunidos en un solo volumen los soportes del inigualable estilo de Ramón que ha conseguido que cualquiera de sus lectores reconozcan un texto como suyo aunque no vaya firmado.

http://aquelsoldelainfancia.blogspot.com.es/2012/10/ramon-bello-serrano.html

La presentación, presidida por el presidente del Ateneo Albacetense, D. Tomás Mancebo, estuvo a cargo del decano del Colegio de Abogados, D. Julio García Bueno, hijo de otro de los grandes patriarcas de las letras albacetenses, D. Juan José García Carbonell, circunstancia que le permitió no solo comentar brillantemente la obra presentada sino también la intrahistoria de las letras de nuestra ciudad. La intervención de Ramón estuvo llena de humildad y templanza pero también de sabiduría y de afecto.

De izda. a dcha. Ramón Bello Serrano, Tomás Mancebo y Julio García bueno.

Al finalizar el acto tuvo lugar la tradicional firma de libros.

Ramón firma libros junto a sus hijas Lucía y Laura a las que está dedicado la obra.

Y, -cómo no-, se sirvió un vino a los numerosos asistentes en los salones del Ateneo en un ambiente de gratísima cordialidad.

El autor.

 Dos decanos: el histórico D. Ramón Bello Bañon y el actual D. Julio García Bueno.

Solo queda dar la enhorabuena al autor y las gracias por haber tenido una vez más la amabilidad de incluirme en páginas tan importantes junto a personas tan importantes.

Otros poemas

En las palabras

me encontrabas y te encontrabas.

Yo te encuentro

en el silencio y en la noche

y de ellos hago el universo

en que, mientras tú duermes,

yo me siento vivo.

Poemas de verano ...y XII

My love shall in my verse ever live young.

W. Shakespeare. Sonet XIX.

Tal vez se cerró el ciclo,

nuevamente volvió el otoño a casa

y tú, de alguna forma,

como viniste has vuelto,

reposada, tranquila, calma, bella.

Los caminos de octubre

me invitan otra vez al pensamiento

mostrándome en sus hitos

la fugacidad cierta

de todo lo que excede al propio ser.

Otros atardeceres

acortan mis ya cortas esperanzas,

que un año sin invierno

hallaron el ocaso

cuando era mediodía en los relojes.

Pero quién no recuerda,

cuando de nuevo el viento azota el alma,

vientos que acariciaron

con suavidad de brisa

hasta las entretelas de tu esencia.

Así tú, brisa y viento,

amanecer y ocaso y mediodía,

fugacidad e hito,

esencia y existencia,

eterna para siempre ya en mis versos.

Lectura: Prof. Eloy M. Cebrián.

Poemas de verano XI

Octubre em porta records

que si estic sol em fam mal.

Raimon. L'unica seguretat.

OCTUBRE 13

He paseado hoy de nuevo

bajo el nítido cielo de Valencia

en este octubre mágico,

que es todos los octubres,

de una ciudad vivida intensamente.

He caminado solo

por las calles que me vieron un día

querer ser quien yo era

y ser ahora quien soy

(con la Glorieta siempre por testigo).

He entrado en librerías

donde nombres y lenguas son posibles

más allá del secano

y la polvareda acre

de aquel al que hurtaron el verso de March.

He vuelto a ver el mar

y tu silueta breve ante la playa,

milagro de belleza

apenas diferente

de aquel azul eterno e inimitable.

He regresado, en suma,

"in questo deserto che chiamano Parigi "

para otra vez cantar:

"octubre en porta records

que si estic sol em fam mal."

OCTUBRE 13

Sola, perduta, abbandonata

in questo deserto che chiamano Parigi.

Francesco Maria Piave. Libreto de La Traviata de G. Verdi.

Poemas de verano X.

MIRADA

No sé cómo vestía
pero recuerdo su mirada noble
robándole a la tarde
el diáfano azul
que absorbían sus ojos transparentes.

Navegué en ellos mares
de otro tiempo, vi calles ya pasadas,
leí libros no escritos
y olvidadas palabras
que me hablaban de amor y de belleza.

Fueron unos instantes
pero fue todo un mundo ya vivido
el que me llenó el alma
y me obligó a viajar
por regiones vedadas para siempre.

No olvido esa mirada,
Aleph de todo cuanto de valor
existe en esta vida
ni renuncio al placer
que su claro recuerdo me produce.

En ella viviré
mientras despierte cada nuevo día,
ella será mi hogar
y en ella moriré
con la paz de quien lo ha tenido todo.

Poemas de verano IX

La memoria dibuja
solo aquello que hoy quiero ser ajeno
a lo que ayer quería,
es un puro presente,
no el pasado de carne y hueso hecho.

Es uno lo vivido,
son tantos los recuerdos como seres
hacen memoria de ello
y viendo quien soy ahora
sé que estuviste un día aunque lo olvides.

Si solo en el recuerdo,
hijo de la memoria caprichosa,
queda aquello que fui,
-nada que ver con hechos,
más bien necesidad de lo que hoy somos-,

si tan solo existimos
en un perdido mundo de palabras
que no entendemos ya
porque su clara esencia
se diluyó una tarde de verano,

enrocado en mi alma
dejo que el tiempo fluya amable y calmo
mientras vuela mi mente
a pasiones vividas
o inventadas, qué más da, si estoy muerto.

 

Poemas de verano VIII

30 DE SEPTIEMBRE / BORGES

No es que no quede nada,
es que tienes a veces una extraña
sensación de que nada
hubo, de que fue un sueño
que minuciosamente tú urdiste.

En soñador de Borges
convertido, creaste con amor
un cuerpo apenas cuerpo,
inventaste palabras
que aún nadie había escuchado en esta tierra,

exhalaste suspiros
nuevos que no eran tuyos ni de nadie,
diste besos en labios
quiméricos y dulces,
hiciste diálogo de la nada.

Acabado el azar,
huye de ti el soñado cualquier día,
el amor no le roza,
tú no se lo dijiste,
como a ti tampoco te lo dijeron.

Y llegado el incendio,
compruebas con alivio, con terror
y con humillación
que el amor no te hiere,
que también tú eres el sueño de otro.

Leñadores. Vídeo oficial.

Poemas de verano VII

Recuerdo en estos días

ese otro de septiembre en que viniste,

casi espíritu puro,

a preguntar mi nombre

bajo los faroles de Scarborough fair.

Hablabas en mi lengua

mientras recuperaba yo la tuya

para citar a Espriu

y a Ausiàs, y a Estellés,

y se convirtió en mar nuestra llanura.

¡Cuántas palabras después,

cuántos anhelos, cuánta confusión!

¡Cuántos sueños alados,

cuánta ternura clara,

cuánta soledad compartida a veces!

Se paró el tiempo entonces

y se quedó también mi alma parada

en aquel carrusel

de giros infinitos

en un paisaje breve e invariable.

Allí sigo indolente,

no necesito nada ya distinto,

no quiero nada más

ni nada más existe

bajo este cielo de un nuevo septiembre.

Poemas de verano VI

FONTAINE STRAVINSKY

Vestidos de Stravinsky

reaparecen tus labios tan ajenos

flotando en el estanque

de aquel París de lluvia

anhelado siempre aunque prohibido.

Mas ya nada se intuye

tras las persianas bajas del ocaso

que apagan la mirada

al torpe caminante

de desiertas y amargas avenidas.

Fueron otras ciudades

las que amables abrieron sus senderos

a los pasos valientes

de dos cuerpos heridos

de dolor, confusión y desencanto.

Fueron otros colores

los que ayer dibujaron de belleza

las palabras escritas,

y a veces pronunciadas,

en la liturgia clara del deseo.

De aquello solo resta

hoy, consagrada ya la primavera,

las notas apagadas

de un extraño concierto

acordado de amor y sinsentido.

Poemas de verano V

Nada importa tu ausencia
teniendo la certeza de que existes,
aunque no oiga tu risa
ni tus ojos me hablen
ni tus labios tan dulces me acaricien.

Pues, aunque lo desee,
no es tu cuerpo el anhelo de ternura
que de siempre he buscado;
es el albor de tu alma
y la candidez pura de tu esencia.

Nada te pido que hagas,
ni que estés ni que tengas, solo que seas
y que como eres, seas,
para que yo así sepa
que aún tiene la vida algún sentido,

que aún tiene la vida
paisajes de cordura en este caos
absurdo y cotidiano,
que aún puedo confiar
en las palabras, tantas veces falsas.

Seguiré así creyendo
en los seres humanos y en su historia,
pues existiendo tú
también debe existir
un universo nuevo en que habitemos.

Poemas de verano IV

...COMO EN UN DOCUMENTAL DE LA 2

Para Pepe Romero Paquet con guiños a Iker Jiménez.

Plácidamente duerme,

sueña otra vez su vida sin nostalgia

alejado del mundo,

rey al fin de la noche;

no inquietéis al león del Serengueti.

Pues no ajeno al deseo,

su rugir sosegado en la alborada

todavía despierta

atávicos instintos

en la joven belleza del desierto.

No anheléis su presencia

pues acudirá presto a la llamada

del amor, 

               incansable

paseará su arrogancia

por la arena dorada del recuerdo.

Mas ya no le conviene

a su corazón noble pero herido

la ardua y feroz contienda

del cortejo amoroso,

la liturgia ancestral de lo evidente.

Dejadlo que descanse

y en su sueño recuerde la belleza,

ya para siempre suya,

del último combate.

No inquietéis al león del Serengueti.

Poemas de verano III

NOCHE DE VERANO

Doblaban las esquinas
como gacelas que huyen del incendio,
el alcohol en los ojos
y en los desnudos vientres
la antigua mordedura de lo absurdo.

¿Qué río las esperaba
de plomo y alquitrán al otro lado,
qué oscuro cazador,
qué bosque ennegrecido
por la cansada noche de lo inane?

Solo luces del alba
que no verán sus ojos de granito,
pálpitos cotidianos
que no tienen su eco
en el valle sombrío de la muerte.

Tras la noche, otra noche
y un cierto desamparo nauseabundo
que despertará apenas
el cartón de sus labios
tan seco, tan ajado, tan inútil.

Y a tropel volverán
a recorrer la calle que no duerme,
volverán a incendiar
de aullidos los zaguanes
y un mandril morirá otra vez en vano.

Franz Kafka. 130º aniversario de su nacimiento.

Praga 2009

Carta al padre

Querido padre:

Me preguntaste una vez por qué afirmaba yo que te tengo miedo. Como de costumbre, no supe qué contestar, en parte, justamente por el miedo que te tengo, y en parte porque en los fundamentos de ese miedo entran demasiados detalles como para que pueda mantenerlos reunidos en el curso de una conversación. Y, aunque intente ahora contestarte por escrito, mi respuesta será, no obstante, muy incomprensible, porque también al escribir el miedo y sus consecuencias me inhiben ante ti, y porque la magnitud del tema excede mi memoria y mi entendimiento. “Para ti, el asunto fue siempre muy sencillo, por  lo menos por lo que hablabas al respecto en mi presencia y también, sin discriminación, en la de muchos otros. Creías que era, más o menos, así: durante tu vida entera trabajaste duramente, sacrificando todo a tus hijos, en especial a mí.

Seguir leyendo en: http://biblio3.url.edu.gt/Libros/2012/carta-padre.pdf

Poemas de verano II

También están los bares
y las muecas nocturnas de cerveza,
y un amor escondido
que no irá más allá
de la carrera de un taxi apestoso.
Y el escalón meado
donde se sientan tristes las borrachas
y en el que los mendigos
se atragantan de sorbos
robados a la noche entre delirios.
Y el muchacho del perro
que inventa historias nuevas cada día,
de liebres encamadas
y viajes imposibles
a las negras ciudades del insomnio.
Pero también nosotros,
de la misma madera que el rumano
y la vieja beoda
y la bípeda garza
de interminables piernas y nalgas breves.
Y tú también, a veces,
ajena a la bohemia trasnochada
y a los vapores acres
del licor de garrafa,
tú, diferente a todo entre la bruma.

Poemas de verano I

Para Andrés García Cerdán.

Hoy escribo del perro

del que me habló Andrés hace ya unos días,

ese perro palabra

que dicen que no muerde

y ese perro al que, como Nicasio, paseo

porque lo llevo dentro,

ladrando con Sabina a las puertas

del cielo, solitario

con su quinto de rubia

o acompañado a veces de poetas.

Y también de los coches

y de las somalíes tan esbeltas

que pasan por la escuela

mientras leemos poemas

a la piadosa sombra del Shangri-La.

Claro que hay que morder

el asfalto de vez en cuando. ¡Claro!

Y en su negruzca grasa

encontrar la poesía

de carne y hueso y sangre disfrazada.

Porque también en ella

se esconden mis fantasmas cotidianos

y también late en ella

la respuesta que busco

en cada verso extraño y visionario.

Poemas de Primavera ...y XIII

Pides que no te escriba
y tan solo escribiendo se consigue
el umbral que la voz
no alcanza casí nunca,
cautiva de gramáticas y reglas.

Solo el verso rebelde,
convirtiendo en capricho las palabras,
puede abarcar tu vida
de verbo inabarcable
y explicar claramente tu existencia.

Déjame que te diga
en estas líneas cortas y sencillas
que no sé por qué te amo,
que no sé por qué muero
cada vez que tu nombre en mí resuena.

Déjame llenar folios
que, blancos, me resarzan de tu ausencia,
que, de alguna manera,
me expliquen tu verdad
y me digan que no eres solo sueño.

Y, después, si tú quieres,
porque siempre será lo que tú quieras,
pondré punto final
a este pobre remedo
de tu piel, de tus labios, de tu risa.

Poemas de Primavera XII

Para María C. D.

Pero a veces el otro

muestra la plenitud de tu existencia,

refleja en su mirada

la posibilidad

de un mundo nuevo, lleno y con sentido.

Te olvidas de la nausea

y escuchas en sus risas el acorde

claro de lo sencillo,

y el pulso de la vida

en su voz y en su piel y en sus labios.

Dudas del pensamiento

y eliges el sentir sin presunciones,

el dejarte llevar

por lo que nuestra vida

tiene de luminoso y amable.

Tan solo el sentimiento,

verdadero ni falso porque es tuyo,

te trae la certeza

desnuda de palabras,

tantas veces refugio de mentira.

Y decides vivir,

no estudiar el porqué de lo que vives,

y decides amar,

y encuentras en el otro

el único sentido que buscabas.

Poemas de Primavera XI

Mi vida. Es mi vida.
No es el paso del tiempo, ni la ausencia,
sino el fluir continuo
del propio pensamiento.
y la certeza extraña de la nausea.

El peso inexcusable
de la libertad que me compromete
y de la soledad
que nos vive en su esfera
y en su claridad triste nos envuelve.

Son mis pasos, derechos
o torcidos, aquellos que me hacen
ser quien soy y como soy
más allá de alegrías,
de penas, de amores y desamores.

Pero busco, buscamos
en el otro la luz que dé sentido
a nuestra propia vida,
a veces tan absurda
en su pasión inútil y apremiante.

Y en el otro morimos
y escondemos la angustia de estar vivos
y solos sin excusas
y sin excusas libres
e inevitablemente condenados.

Soneto XXII

Miro el tiempo pasado y el que existe,

y el que llegará ajeno a mi presencia,

y ese otro, que marcado por tu ausencia

en el recuerdo claro aún persiste.

Veo que la memoria se resiste

obstinada, a borrar de mi existencia

lo que algún día fue la pura esencia

de la asombrosa luz que tú me diste.

No son todos los tiempos semejantes,

ni son el tuyo y el mío ese mismo

que ayer nos regalamos anhelantes.

Los dos juntos miramos el abismo

y aceptamos su riesgo desafiantes;

hoy, por tu miedo, todo es espejismo.

Poemas de Primavera X

Reverdece la vida

y entre cristales líquidos esperas

el reverdecimiento

de tu propia existencia

empapada tal vez de ajenas lluvias.

Poco a poco te muestra

el duermevela de la madrugada,

escenas ya perdidas

y tus sombras de siempre

en las que luce un sol de claro anhelo.

Pero al cerrar los ojos,

como una lluvia triste te apareces

y con tu vaga imagen,

vuelve el cielo a nublarse

y vuelve a ser oscura la mañana.

Y no sé qué prefiero,

si seguir el ensueño de tu rostro

o despertar al sol

que ya sin ti me ofrece

generoso otra vida de luz llena.

Solo el fluir del tiempo

dirá con su confuso y leve ritmo,

qué hacer con estos días

que a nada corresponden

y mezclan el hoy y el ayer cansados.

Poemas de Primavera IX

Vivo en un día eterno,
agotador, inamovible, vano,
desde que se parara
el reloj en la tarde
aquella triste de la despedida.

El tiempo no ha corrido
y sigue el sentimiento vivo y claro
como si ayer tan solo
tus palabras amables
hubieran sonado en mi corazón.

Y miro el almanaque
y no comprendo cómo tantas noches
se me han ido vacías
y cómo sin tu imagen
tantos atardeceres me he perdido.

No hay tiempo en la memoria
de lo que fue verdad irrefutable,
ni deja de existir
lo que tan claro dijo
un alma de cristal tan luminoso.

¿No amanecerá nunca
otro día que ponga compasivo
fin a este que sufro
sin esperar ya nada,
sin vivir en su larga persistencia?

Poemas de Primavera VIII

Parole, parole, parole...


Solo sueño palabras,
nada dicen, a nada corresponden
pero recuerdan mundos
que tal vez existieron
y fueron devorados por el tiempo.

Palabras ya sin alma
que tuvieron un día referente,
que dieron su sentido
a la vida, a mi vida,
y que hoy apenas significan.

¡Hacer cosas con palabras
y que de la cosa no quede nada!
Ya lo dijo el filósofo:
al final solo el nombre
queda de lo que fue matería un día.

¿Dónde estarán ahora
las certezas que aquellas palabras
proclamaban seguras
y dónde buscaremos
las emociones claras que nombraron?

Habré de construir
un mundo nuevo, mas no de palabras
sino de sentimientos
de la nada creados,
innombrables, eternos para siempre.

   

Poemas de Primavera VII

¡Plagués a Déu      que mon pensar fos mort,     

                                                                                                                                            e que passàs      ma vida en  durment!

                                               

                                                                                                                                                             Ausias March.

Con las primeras luces,

emerges todavía entre la espuma

de los últimos sueños,

borrosa en la memoria

mas con toda la fuerza del pasado.

Sé que en ese momento

empieza mi batalla, de antemano

contra el falaz recuerdo 

perdida y entregada

por la intensidad cruel de lo vivido.

Mil veces digo "no"

y mil veces asaltas mi memoria

con todas las palabras

que, mil veces escritas,

moldearon mi conciencia hasta anularla.

Yo lucho pero el otro

se recrea en imágenes perdidas,

en vanos argumentos

que a nada me conducen

mas convierten la vida en pesadilla.

Comprendo bien a Ausias

al cantar "Dios quisiera que pasase

esta vida durmiendo

y que mi pensamiento

muerto estuviera", pues noche es mi día.

Poemas de Primavera VI

MAR

Naúfrago sobre ausente.

Luis de Góngora.

Este es el mar de Ulises,

el que ahora ante mis ojos de humo y sombra,

invita a otra mirada

de tiempo plateado

en un atardecer de grises lleno.

Dejo que al mediodía,

el calmo mar me calme los sentidos,

meditación consciente,

ejercicio de olvido,

frente a otro mar revuelto tierra adentro.

Imposible el naufragio,

lejos de tu mirada procelosa,

reconstruyo mi paz

y los restos de mi alma

junto al perdido azul de nuestros vidas.

Miraré por la noche

las estrellas que vimos algún día,

rielando como luna

en un mar de palabras

que las olas llevaron a otros puertos.

Pero la madrugada

me traerá tus caricias y tu gesto,

...y tu cuerpo desnudo.

Naúfrago sobre ausente

seré otra vez Ganímedes hundido.

Águilas, 13/14 de abril.