solo necesitaba unas caladas,
porque en los ceniceros del Ensanche
ya se habían terminado las colillas.
Los señoritos no daban cigarros
hacia ya tiempo pero en las puertas
de los bares solían ser más largas
las chicas y las pavas, y de marca.
Ni en el centro hubo suerte en esta ocasión:
los restos como mucho de algún porro,
algún marlboro apurado hasta el fin.
No pasa nada, vuelve, lentamente ahora,
un día más, consciente de que en el centro
algo ha cambiado. El Ensanche sigue igual.
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